󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁳󠁥󠁷󠁭󠁡󠁴󠁥󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁴󠁸󠁴󠀯󠀴󠁭󠁌󠁭󠁌󠀴󠀯󠀴󠀲󠁤󠁃󠁐󠁤󠀲󠁤󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁯󠀶󠁍󠀵󠁌󠁩󠁴󠀵󠁙󠁭󠁒󠀵󠁙󠀲󠁷󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁢󠁹󠁁󠀵󠁢󠁇󠁁󠀶󠁋󠁥󠁊󠀶󠁙󠁡󠁓󠀵󠁌󠁭󠁤󠀶󠁙󠁥󠁎󠀵󠁚󠁇󠀹󠀵󠁱󠁃󠀸󠁿    雾里走着，脚底打滑。

    叶焚歌把血剑往怀里又塞了塞，那玩意儿贴着胸口，凉得发烫，像块刚从冰窖里捞出来的烙铁。

    她没去管，火剑横在身前，剑尖微抬，金光在雾中划出一道细线，勉强照出前方三步的路。

    萧寒跟在她身后半步，左眼黑布湿了一圈，不知是汗还是血。他没说话，抬手在空中虚划，指尖凝出一缕寒霜，顺着雾气蔓延出去，像蜘蛛结网。

    霜痕爬了不到五丈，突然“啪”地炸开，碎成冰粉。

    “不行。”他低声道，“雾在动，不是死阵。”

    叶焚歌冷笑：“当然不是。这地方连空气都带着腥味，谁信是天然长的？”

    她掌心一热，剑印又开始发烫，不是疼，是那种蚂蚁爬似的痒，顺着血脉往上钻。她咬牙，没去挠，反而把火剑往地上一杵，金光炸开一圈，雾气翻滚着退开半尺，又立刻合拢。

    “再这么耗下去，咱们还没进昆仑墟，就得被这雾腌成腊肉。”她甩了甩手腕，“你还能撑多久？”

    萧寒没答，反手一掌拍在自己胸口，寒气从五指迸发，顺着双臂缠上肩头，在体外凝成一层薄冰铠。他呼吸一沉，脚下冰层蔓延，三寸厚，踩上去咔咔作响。

    “够用。”他说，“但别指望我开路。”

    “指望你？”叶焚歌嗤笑，“你要是能靠谱点，我昨晚梦里也不用被‘自己’骂‘这届宿主废了，饭都不会做’。”

    话刚出口，她就闭了嘴。

    不是后󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁳󠁥󠁷󠁭󠁡󠁴󠁥󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁴󠁸󠁴󠀯󠀴󠁭󠁌󠁭󠁌󠀴󠀯󠀴󠀲󠁤󠁃󠁐󠁤󠀲󠁤󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁯󠀶󠁍󠀵󠁌󠁩󠁴󠀵󠁙󠁭󠁒󠀵󠁙󠀲󠁷󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁢󠁹󠁁󠀵󠁢󠁇󠁁󠀶󠁋󠁥󠁊󠀶󠁙󠁡󠁓󠀵󠁌󠁭󠁤󠀶󠁙󠁥󠁎󠀵󠁚󠁇󠀹󠀵󠁱󠁃󠀸󠁿悔，是掌心突然一空——那股熟